Cardílium

Quando as noites são maiores do que o sono, e se espera a luz que não rompe, o tempo fica longe, a esperança escurece, e demora a rasgar-se a manhã, que cobre de passarada a árvore que toca na minha varanda.

enquanto decidia o verbo, caiu-me um poema ao chão, não se quebrou,  nem lágrima sussurrou,                     ... espreguiçou-se de metáforas,  

Rasgo a terra inundada de dezembro, tento escalar a chuva para chegar ao sol, a névoa misturou-se.

O riso. Esse elixir raro que me aquece. O riso sério e de vontade, o difícil, o que me faz sentir outro que não eu,  a alegria que me procura e devolve. a rara arte.

Não é só o jeito de falar, são as promessas das estações, a passarada e o cheiro a primavera que exalas do olhar.