Cardílium

“Terão sexo o frio e o vento?”   Não sei, respondi. O frio e o vento não me parece, mas o frio e a ventania têm-no certamente. São plural e géneros que se complementam.   “Não percebeste. Perguntei se tinham sexo no sentido de terem sexo em si, e não de serem ou não sexuados”.   Ah ok. Já entendi. Então têm sexo e são sexuados.   “Questiono-me se serão homossexuais tal é a sua cumplicidade” insististe tu.   Não sei se são ou não são, não me interessa, sinto que são felizes, isso basta-me e abona-me. Já assisti a um concerto dado pelos dois e sei que são felizes, asseguro-te. Senão vejamos: - o vento sopra ligeiro em mi bemol numa tarde de Outono, e o frio logo pressentindo a festa galga desenfreado sobre ele. Juntos criam uma fusão tresloucada e arrepiada. Dançam muito, dançam tanto, e tão bem.   E o mar?   E o mar espião delicia-se em movimentos fortes e lânguidos, arrebatados e suaves, como dois amantes num mundo desocupado. Finalmente e como agradecimento a lua aplaude, lançando on...

Pára. Pára de te chicotear com esse teu espírito aventureiro. Pára de sentires que o amor morreu em ti. Que tentas e não consegues. Que apenas e egoisticamente sentes saudades tuas e do teu “sítio”, esse “sítio” que te guarda e embala. A circuncisão com o mundo é real. Esforças-te durante as horas que tens que te esforçar. Rapidamente a saudade do teu mundo te invade, sufoca e massacra. Só jazes por lá, “no teu sítio”. Amaste o que tinhas que amar e foste amado o que tinhas que ser. Agora soçobra a multidão que te habita e faz de ti obra sua, assinada de essência tua. Não crês, não crias. Apenas deixas sair de ti essa criação que escondes e te envergonha. Não te tens. Não és. Sentes desajustado. Entre-os-rios a noite e a lua continuam sábios. Precisas dos teus silêncios e dos teus rumores. Aceitas e acedes. Já não lutas. O teu desentendimento é apenas os olhos de quem não te avista. O teu acertamento, é a aceitação que em ti existe mil anos por descobrir. Jamais poderão decidir por ti,...

Não é possível, Alegria, Demência bravia, Alternância, Pó suado estrada batida.   Ao longe, Balada de igreja, Enviesado gémeo este aluir, Gémeo de desigual, Igual somente? Este sentir.

Nem adianta nem atrasa, Mesmo que o tempo em horas se mude, Não muda o passado, Menos o presente, Juntos somam o futuro, Mar revoltado de maremoto, Terra que treme de emoção, Olhos que me vêem desviados, Do desvio dos meus olhos dos teus, Não atrasa nem adianta a vida nas horas, O meridiano traça eloquente, Grau expressivo que a oeste me presenteia, Decibel que estoira em ti delineado, Tortuosamente minha alma dentro.

Não gosto do Eng. demitido é público, os meus amigos mais próximos sabem-no. Mas detesto o próximo. Faz-me urticária. Não vislumbro saída. Não existe qualidade intelectual ou política. Quem provavelmente nos poderia ajudar não entra em politiquices e não quer nada disso para a sua vida. Fico apreensivo com o que aí vem. Se mal geridos estávamos, mal geridos vamos ficar. Enfim logo se vê o que isto vai dar.

O rio pranto espraia-se entre verdes subidos e profundos feitos de erva, e rebenta em cascata no teu peito, foz do meu. Os teus cabelos ao vento reflectem a sombra do teu movimento. O prazer de te possuir relativiza o ferimento de não te ter. Aguardo mansamente os dias feitos de tertúlia das semanas, embriaguez e demência da viagem consumada, da planície que me leva de ti e até ti, que me eleva e tortura, que me fere e agoniza. O meu cheiro é o teu corpo enrolado no meu. Bandos de ventos agrestes sopram-me o teu nome. Pranto. Rio pranto, quero uma noite sem mágoa e madrugada, um nascer do sol sem se pôr, uma vida sem a morte e um caminho sem viagem.   Falei com uma mulher sábia, sabedora de tempo, que lê as estrelas e a chuva como se uma cartomante fosse, a Dona Nazaré.   Respondeu-me assim: - ”Pranta-lhe um xaile pelas costas e quebra de ti ao mar, agasalha-te da nortada, que a maré vai passar por aqui, a tua alma está nua, o céu calvo e adormecido, faz mezinha homem do senhor”   Os ...

Sento-me e espero debruçado sobre mim próprio carregando-me. O vento passou apressado por aqui, agora mesmo. O céu está translúcido. Vê-se para além dele próprio. Nunca o tinha visto assim, transparente. Também nunca sentira sob os meus joelhos o peso da minha alma. Estremeço quando olho para o azul paraíso e vejo do outro lado a continuação do mundo. Vejo as pessoas de cabeça para baixo como se caminhassem ao contrário. Sinto-me louco, como se uma droga fortíssima me dominasse.   Será que a loucura se instalou em mim, ou o que vislumbro existe?   Esta transparência de mim mesmo e do céu, precisa ser arrancada antes que o inverno se apodere frio e cruel, do meu coração. Em campos floridos dançam as árvores de que fujo. Abraço-me e enrolo-me na terra. Não quero ver, nem ouvir. Preciso de acordar e purgar-me. Uns olhos azuis fitam-me serenos. Estendo a minha mão. Acalmo-me. Sinto presença ali. O medo alvorou e sinto um mar calmo invadir-me. Uma luz forte de um sorriso embala-me. Um afect...

É bom estar ali de madrugada com o rio a passar-nos por trás, a ver as luzes do bar e os roufenhos gritos existentes. Dádiva esta noite de amigos. Como de costume madrugada fora e por desistência sobramos eu e tu. Começamos lá atrás e devagar atracamos no hoje. E tanto que já vivemos. E tanto que já passámos, e tanto que nos zangamos e abraçamos. Rimos cúmplices de conhecimento. Falamos dos nossos pais e filhos, das nossas mulheres amantes. Da nossas viagens recentes como esta que aqui sentados fazemos. Falamos nas nossas músicas e poesias, dos nossos tratados como património emocional, da debandada que foi o passado e do prazer do momento. Mais à frente ouvem-se as roulottes abafadas de gente esfomeada, e nós ali serenos, agasalhados do frio das quatro da manhã. Sítio mágico este, o rio, o açude, os bares lá em cima, as pessoas movimentando-se e nós ali no muro pertença das nossas conversas. Preciso de um noite destas de seis em meses pelo menos, não é que não a tenhamos, mas assim, s...

Tanto que passamos juntos mais o mar. Prolongamento de mim. Elevas-me. Ar do ar que me aquece, brisa do vento que me tempera. As noites são os metros quentes que percorremos. Os dias são o sangue da vida que nos une. Baralho-me e confundo-me com os raios que me cegam ao entardecer. Já gosto mais dos amanheceres, do que dos entristeceres. Há semanas deitei-me num pedaço fresco de relva, onde me guiaste. Entre as rochas, a água corria em melodia. Senti o meu corpo ausentar-se da minha massa corporal. Como se a minha alma adormentasse, mantendo-me eu acordado. Paz feita daquele momento. Entre arribas e vales os dois fecundamos. Não sendo, tu um ser vivo, concebes vida em mim. Não sou de concentrações e essas coisas, com “gajas” de mamas ao leu, iron maiden, e “mines” a correr em bica, escorridas peito abaixo. Acho que tens orgulho no dono que tens. Eu e tu, mais ninguém. Os dois decidimos e escolhemos os carreiros. Somos anti-social, um apêndice das nossas vontades, adoptamos estados, sít...

Arde e dura, A vida cura. Cura até, O ardor da dor.   Como um templo, Mascarado. A Vida é tempo. Desvendado.   Mafarrico eu não fico, Com esta mascara, porém. Represento o social, Mas não me assenta bem .

Uma gritaria suada trespassa as paredes. A janela embaciada deixa escapar uma luz trémula e sombria. Projectada na parede, a sombra anuncia vida. Nasceu a filha da Maria Rita. No lugar, de casa em casa, de boca em boca, a notícia espalha-se feita semente. Chove que Deus a dá e a terra já não é terra. É uma matéria amolecida. O céu está negro e nem uma estrela se destapa. O vento em sentido avesso faz a lareira encher a sala de fumo. Roufenhas as noticias vibram de um telefonia de madeira. O José Elias bebe uns atrás dos outros, copos de abafados segredos, os que sempre engoliu e nunca por nunca ser, vomitou. Pode lá alguém saber que a Júlia, a irmã do padre, um dia se ajoelhou por detrás do santo altar e lho meteu na boca, mesmo por debaixo da imagem da virgem santa. O Elias não fala. Rosna uns sons imperceptíveis e faz de cego a vida inteira. Não conhece ninguém mas toda a gente sabe dele. Tão enfartado está de segredos, que apenas os abafados o fazem soletrar num terrível esforço qua...

Se porventura de dentro das minhas mãos soprasse uma brisa que me encandeasse o contemplar, jamais o meu olhar enlouqueceria com as tuas mãos. Ao ver-te inundada de distância, pressinto um agoiro, uma premonição, uma sensação tórrida que me gela o coração. Na planície em que me sento, revejo a perder de vista o teu tamanho, muito maior que a tua altura. O Tejo endiabrado circunda-me tempestuoso e irriga esta ilha que inventei. As cores desvanecem e coloram cada pensamento parido de mim. Redescobri-me incontactável, deixei endereço incerto e contacto errado. Sou o erro acertado e legitimo da decisão que tomo. Já não sei se tomo, já não sei se decido. Não me sinto acordar nem adormecer. Do nada surge um vulto. Veio semeado de chuva. O vento colorido encantou-me de presença. Abruptamente oiço:   - Quem és?   - Cego de ver respondo: - Sou o Faroleiro   - O anjo?   - Não, sou o exausto vivente, faroleiro de marés, velha criança e mareante, sacrossanto e pecador, perdido tanto mais que encon...