Cardílium

  Sobrevivo á esperança que me atormenta Vagabundeando pelos afectos. Os afectos não têm labirinto.   Não se habitam contrários, Vivem-se sentires Incontroláveis.   Vivem-se compostos Mistos, misérias E conjuntos.   Vivem-se lágrimas, Prantos de risos. Ocupam-se lugares.   Sobram os amigos, Ombros solarengos, Palavras e abraços.   Perdem-se amores, E encontros. Sobra o tempo.   Tempo forjado Quente e caustico Tristemente esgotado.

  As tuas mãos têm cem anos Que abrigam mil encontros E arquivam mil segredos.   A tua boca tem palavra Beijos, alquimia e cor. Respiram os teus lábios pelos meus.   O teu silêncio é doce, A tua luz suave. Prende me a tua cintura.   Os teus passos , O teu olhar, A tua ventura .   Na madrugada Iluminas o meu sonho, Que se desfaz ao acordar.   Corre em mim , Um rio azul de desejo Revoltado e bravo.   Os teus seios , A tua tez, O teu perfume.   O teu encanto, A tua luz, O teu fogo.

  A vida vista com olhos alaranjados ganha o encanto que a existência real retira. A vida é um local único de celebração. As crianças são intelectualmente honestas. São espontâneas e livres. Pesam-me os olhos que me cegam. Pesa-me o corpo em que jazo. Anseio a lucidez sobrenatural para me sentir normal. Curioso, como hoje entendo a diferença entre mar e praia. Gosto de mar e gosto do mar. As praias estão cheias de vaidade. Gosto das madrugadas na praia e de praias desertas. Portugal é hoje a soma de vários países para alem de Lisboa e Porto. Ser surrealista é ver ao contrário, é ver de pernas para o ar. È ser visionário ao contrario. Anseio por mim em sentido contrário ao abismo. Anseio que o mar seja o meu sangue e a montanha o meu libido. Que as ruas que frequento me reconheçam e vagueiem de braço dado comigo. Que o alvoroço da chegada se perpetue no presente. Que a razão chame á utopia emoção e lhe seja devolvida alegria. Que os homens parem de matar e se abracem. E as mulheres se b...

  Estas palavras moram nuns degraus ondulados e gastos pelas passadas. Geme água sombria entre as frestas. É sombrio. O sol não abunda mas invade a noite de vento. Não faço parte da sociedade, frequento. Não colaboro. As palavras coloridas e escuras que saltam da tua boca fascinam-me. Pedes-me para mentir. Colaboro. Tempestades de brilho iluminam os teus olhos. Falta-te tanto e queres tão pouco. As estações habitam os teus lábios. Generosa, cuidas dos teus sonhos. Tudo o que podia ser, não é. O amor tem olhos que entornam maresia. Os beijos são palavras dilaceradas na pacatez do silêncio. Os dedos são movimento, são caminho. O toque é fresco e suave. As palavras são a madrugada. Floresço em cada sonho. Dispo-me de mim e roubo-me um sítio a que não pertenço. Atrai-me. Seduz-me. Assusta-me. È vida e morte: - Pertenço? Frequento?.. alienado por uma droga que não meti. As colinas dançam azul. A floresta tem a cor doce do teu cabelo. O por do sol esbate rubro o novo dia que se levanta arden...

  Fujo do meu ser em direcção da alma. A solidão invade-me dentro da multidão. Hipotequei o meu sentir pela a razão. Não sinto vontade de mudar, tenho medo de arriscar. Em nome da liberdade sou submisso. Submisso à razão que não me fascina. Sei que a emoção me gere. Sou encruzilhada, sou dois mundos, sou fome e sede, nascente e abundância. Sinto correr nas veias mil beijos que não dei. Sinto o respirar gasoso dos abraços. A minha liberdade enlouquece espartilhada. A minha prisão é inventada, mas existe. Sou o carcereiro de mim próprio. As semanas de sonhos adiados são adiadas pelas semanas. Os dias não têm noites. As madrugadas florescem como os girassóis, num movimento rotineiro, que acompanha o mundo pelo movimento das batidas do meu peito. A esquizofrenia apodera-se mais de mim em cada acorde que solto na minha viola. As palavras ficam presas nos poemas inacabados em ré maior sem cair em si bemol. Ficam cristalizadas em pensamentos e nos escritos, sem nunca serem luz. Troco-as comig...

  No final da tarde o vento levanta-se, espreguiça-se, e vai á sua vida. Cantarola ás folhas das árvores e assopra-lhes. Entretêm-se assim nos solarengos fins de tarde de verão, refrescando-os. Os barcos com vela encantam-se diante desta atitude fresca e arejada. As palavras desprendem-se ao vento com ideias. Rajadas de pensamentos são presas por serem políticas, inadequadas. Presas. Não encarceradas. Presas pelo sufoco. Pelo medo. O medo de arriscar. Ao meio do dia já a luz balança e é positiva. O vento virá. A sombra aguça o niilismo que me desgasta. Em minutos renasço. Terra vermelha semeada de solidão é fértil. Jorram torrões de silêncio da terra arada pela fantasia. O norte esta a sudoeste. As rochas emparedam com o mar que escreve com espuma branca momentos que o vento dirá. O universo encontra-se ali. Perpetuo a minha visão naquele cabo de terra. Naquele cabo de mar moreno diante de africa que vislumbro. Por vezes tenho medo da raiva que me invade. Do desrespeito de quem não con...