Cardílium

Não sigo nenhum deus nem nenhum deus me segue a mim, nem os caes me ladram mas eu tambem não mordo nos caes, estou salvo pela natureza de não seguir e morder, de não me seguirem e morderem igualmente, e há quem em abreviado apelide: - conferência do inferno ou o não direito à solidão -   Que a imensa liberdade borrife os aprisionados à mente, os encarcerados bonitinhos e de bom gosto, eu não, não me digam, não me sigam, sou dos que se perdem, e é uma sina que aprecio.

Toda aquela água passada move moinhos, isso, contraria o que me dizes. Sabes que não creio em exuberantes manifestações pagãs ou excessos de gratidão por dá cá aquela palha, quase como um tique espiritual de ajustamento ao desconforto de ser apenas e só, um normal ser vivo com direito a estar triste ou não, de rir ou o contrário, de estar em pleno contentamento ou o oposto. Águas passadas movem moinhos, assim o vento e a nascente - ajude -

Soçobra a experiência arrastada no tempo. Os ditadores exorcizados vacilantes. Retempero-me à chuva que se encaminha tardia socorrida pelo vento. É já ontem e o dia não acabou. Não sei se estou em perfeita leitura dos factos. Duvido-me. Já não é ontem. Amanheceu. A página que leio distrai-me agora com outra poesia.   não há mais poetas que poesia, melhores palavras que as inventadas pelas crianças, não há maior existência que agora, passado que depois, e futuro do que antes.   Soçobra no tempo cada naufrago de cada vida.

Veste-te. Mas eu ainda não me despi. Não era para mergulharmos no lago? Era. E já, não é? Não. Porquê? Porque não sei nadar. Então porque me trouxeste? Para darmos um mergulho no lago, não me lembrava que não sabia nadar. Ok. Tens alguém? Sim, tenho. Então é por isso que não queres que me dispa? É. Ok, antes, antes, que depois. Menos mau.   O mundo emocional diferenciado de género.

Detesto o lado bem comportado socialmente imposto, que manipula a assertividade momentânea e me cala um aliviante vernáculo que me atravessa na garganta. Destesto!

É na delonga aguardada que o fascínio me espera sem que eu entenda a pressa do meu peito ou a beleza que me aguarda, e quando abraçado, tudo acalma, tudo pára, tudo se enquadra na espera aniquilada.  

Solta-se a lua, o mar ilumina-se de mesclado prazer, a luz é como o algodão que se solta das árvores, é verão no meu peito, ardem os meus olhos de sonhos. É a lua a caminhar para o sol, a desejar o terno abraço.   

Ler faz um bem danado a tudo, até à ignorância 

Porque se matam flores numa jarra? Ficam mal em canteiros? Desentendo as flores não terem direitos ou a não existência de  um "pan" para as flores com assento parlamentar.

Fosse o amor a designaçâo de sexo, e o sexo seria como o amor. Existiria no cuidado de ter e querer ao outro, mas o género não define a forma de gostar, o género define o amor, e não há amor errado em género certo, ou género certo num amor errado. Há amor e partilha afectuosa dos corpos que se desejam e amam, sem valência ajudicada pelo género, regra ou imposição social. Que vibre livremente desamarrado o amor nas bandeiras da igualdade.   

Despeço-me hoje desta cidade de terra, desta cidade de verde e mar, desta serra de montanha erguida a tocar o céu, desta redenção à pequenez humana.   Despeço-me hoje sem me despedir, parto hoje sem partir, assim o céu me leve no sonho de regressar.   À ilha em que fui feliz com o mar.

Não há mais distância por preencher, terra por remexer. Nesta solarenga manhã, o sono entorpece-me de sonhos.

Os jardins caiem ao fim da tarde com a luz que os ilumina. De manhã, frescos, ressuscitam à vida enfeitada de perfume, e tem garantidos dois publicos atentos ao tempo, as crianças e os velhos. Velho é uma palavra que eu gosto. Gosto de coisas velhas e de pessoas velhas com idade e mundo dentro. Gosto de envelhecer devagar e com tempo, com jardins e luz. Com musicas bonitas e palvras escritas em paginas de papel que possa desfolhar. Gosto de livros lidos que não sejam novos.  Os jardins entardecidos cheiram a flores a repararem-se de cor e flor. 

"... foi sempre comum, quase uma proibiçao festejar alegremente sem contenção, como se fosse desadequado ou não merecedor de alegria e, pela vida fora, o aprendizado de infância, cristalizou-se como se a normalidade da comemoração fosse pecado de sacrilegio para alguns e dádiva para outros. Assim se procedeu em todas as comemorações, em silêncio e solidão, em jeito de sobrevivência auxiliado por um qualquer alterador de mente importado de ásia ou áfrica. De comum a recorrente, sempre assim foi ..."

Escrever bem é terrivelmente dificil para que se banalizem livros e  autores.  Livros e autores, são milagres endeusados. 

vip = rip Essa coisa importante que não deixa a verdade ser livre, que aprisiona e mata.

Que se faça devagar, cansado, sem rota, sem luz, sem crer, sem razão, sem esperança, sem energia ou direção, mas que se faça ... o caminho  

Não voltes com a promessa costumeira do abraço, deixa que esta dor morra de tempo, só morte sara esta saudade. 

Madrugada sem que o sono entre à hora, já a noite quase sem luz se despede, o cansaço teima em sobreviver. 

Onde existe menos mal existe menos terra, o resto é mar. 

Todo o mar se esconde desta terra, fica visível o inevitável, e de tão escondido ficar este mar, parece a terra um grão de areia a avistar. O sol queima de vento. O ar abraça de sal. As montanhas cumprimentam aos lagos plantados na planície. A água quente geme das rochas. A paz insular separa e junta a terra do mar. Ao longe, as nuvens levam e trazem sonhos de céu.

Terra amansada de bravura e mar. Duro olhar de quem se estende com a vida na esperança que teima em chegar. Fogem pássaros com se fossem baleias e as baleias voam com os pássaros no mar. Curiosos espreitam as baleias e os pássaros, o mar, e as margens, as mulheres e o pico. Tudo se observa em beleza brava e indomável. Terra de todos os que são dela. Terra de ninguém que não lhe pertença.