Cardílium

“…  de encantado sorriso disse-te: - não sei porque acordo a ver-te acordar, porque adormeço a ver-te adormecer, porque eu nunca ti vi adormecer e nunca te vi acordar. Não sei porque te oiço cantar a minha canção preferida, a que fala de madrugada, porque eu nunca ouvi a gargalhada com que acordas a alvorada, nunca escutei a paixão das nossas noites não destinadas. Não sei. Quando te digo que podia ter mil amores, na verdade não poderia ter nenhum, jamais mil amores seriam um, mas o teu amor sim seria mil amores. de encantado sorriso disse-te …”

Não gasto todas os sonhos num só sonho. Guardo alguns para quando o céu me convidar a comparecer na reunião dos sonhos.   Tenho sonhos que são mais sonhos do que outros. Outros são, autentica delinquência de fantasia.   Outros ainda, utopia fina e devaneio. Os que me sobram se sonhados são: - pesadelo pela ausência que têm de serem sonho alguma vez -

Todo o silêncio em mim é barulhento, não tenho silêncio nos pensamentos que esculpo, nas noites balsâmicas em que me tento abstrair de ser, neste sentir que não aprecio de todo querer.     Todo o silêncio em mim é a festa com que sonho, a guerra que almejo, a paz com que o musica em fundo me ameiga. Não há silêncio em mim, se em mim existe vida.   Pode até silenciar-se o vento, o rio desaguar noutro mar, o grito emudecer, a cidade falecer, o vulcão transformar-se num jardim florido de lilases de flor de alecrim e lavanda, que, enquanto os meus sonhos e angustias forem desejos de perturbados amores e se enaltecerem nas minhas veias, o silêncio será sempre uma ruidosa metáfora silenciada pelo ruído da minha existência.

As amoras no campo amadurecem ao sol. À sombra, vivem os corações esquivos reduzidos pela resistência amaciada pelo amor.   O amor não prefere sombra ou sol. O amor quer tempo ... sem tempos.

de nova mente em mente nova, acrescento alma à alma

guardo todas as palavras para nada, sou todas as palavras para tudo.

vai-te ser feliz, disse-lhe, enquanto eu  - esperava que o céu se esvaziasse dela -

As saudades da saudade das madrugadas em que pouco mais éramos do que o prazer das palavras em carrossel, tanto que fomos sorriso, proximidade e construção, era única a felicidade de todas as madrugadas.   Foi só e apenas madrugadas, sempre o entendi, nunca o aceitei. Aceitei somente quando as saudades da saudade das madrugadas se tornaram só, em saudade e nada mais do que esvaziados momentos de tempo.    Não sabia o que sangram as palavras com que não te pude abraçar, vão gemendo quando desço do castelo para a cidade.   Afago-as, para se abraçarem a mim. 

Todos os dias, as mesmas horas, as mesmas correrias, as mesmas inquietações repetidas, a mesma cidade, Alegra-me o amor não ser o mesmo, alegra-me ser mutante e praticável, assenhorado e incoerente.   A coerência não é uma forma de amor, não tem conteúdo para amar, O amor é contraditoriamente ilógico, absurdo, disparatado e irracional, se não, será outra coisa qualquer.   A amor é sentir africa dentro da europa, o mar todo á minha porta, e o céu à janela da minha alma, É a demente conclusão das palavras que se soltam amordaçadas, no entendimento sôfrego do fogo amante de se amar.   Todos os dias, as mesmas horas, as mesmas correrias,as mesmas inquietações repetidas, a mesma cidade, Todos os dias, as mesmas horas, as mesmas correrias, as mesmas inquietações repetidas, a mesma cidade, Todos os dias, as mesmas horas, as mesmas correrias, as mesmas inquietações repetidas, a mesma cidade,

deixem o Zeca entre os nossos, com sete palmos de terra junto dos indios da meia praia.

sem nenhum destino saio pela noite, estou cheio de palavras, de abraços, de sorrisos escondidos no banco alto, da mesa alta, onde se sentam os senhores à procura de senhoras, misturo-me por ali, despertencente,   sei-me despertencente na pertença do destino pela noite adentro, o que faço aqui? embriaga-me o teu ar que fantasio de mulher e guardo todos os sorrisos e abraços para ti numa noite que há-de acontecer, o teu sorriso dança nos braços do homem diferentemente homem dos restantes homens da noite branda, a minha hora chegou, já nada por ali sou,   retiro-me do sonho que acompanho com agua que é o mais puro que estas noites têm, desço a serra, abraço-me ao trompete que me acompanha até ao leito onde adormecendo me irei acordar, do sonho que sonho acordado.   um dia, ver-te-ei de sorriso em punho para mim quando a revolução se der, resistentemente forçar-me-ei a sonhar, lutarei com estes versos de uma poesia que nunca te irá chegar, é o sonho a comandar a vida.

não meço a distancia do termo - longe - porque longe foi sempre o mais perto que senti,   mais me dilacera a distância junto a mim, do que a lonjura de um peito de termo - distante -   não meço assim a distância pela ausência, sinto-a aguda na proximidade,   ausência é:  - sentir-me distante de tão próximo te ver dançar nos braços que queria que fossem os meus -

" Da minha mãe, herdei o meu lado ateu da fé …”

A ternurenta loucura com que falávamos distinguia-nos. Distiguia-nos nos limites que afinal tínhamos. Sabíamos onde acabava e começava a ternura que se transformava em alguma coisa loucamente apetecível, era parte de nós e a nossa parte, na loucura do desvario.

Quando as palavras me acordam pela manhã e me trazem o sabor dos teus beijos, espreguiço-me sem tempo,  “reviravolto-me”  e tento adormecer para acordar de novo.

“… como posso narrar esta sóbria confusão do meu ser?   Já a narrei embebedado de céu azul e estrelas que se punham sem direção.   Já a narrei em delírio, ajudado por comprimidos de uma marca sem resultado sentido, que me aliviasse as dores e toda a impreparação para conjugar a vida neste verbo dado à nascença.   Já a narrei esburacado no estomago mais do que no peito.   Já a narrei sem palavras estourando em silêncio a minha magoa de solidão.   Já a narrei com a sobriedade de ter dez amigos, depois nove, depois sete, depois três, depois nem um, que no meu entendimento nenhum me pode sobrar.   Já a narrei com o sobrevivente que sobrevive em mim.   Já me narrei deixando-me ir, sentado no chão do caminho a ver as pessoas passarem pelos seus pés, as mãos dadas entre elas, e a musica que eu escolho perfumada com erva do sul, cantarolada pela boca dos lábios que me acalmam e ajustam à narrativa que não sei fazer de mim   Como posso eu, narrar esta sóbria confusão do meu ser?…”

" ... e nas esquinas de todas as casas da aldeia cresce a saudade, em todos os pátios geme poesia, todos os corações se embalam de música e alegria, e o amor configura-se com amor. À janela, na aldeia, o tempo sossega-se apiedado..."

vou passar por aqui (vida) vivo, cheio de erros, decisões erradas, duvidas, medos, revolta, solidão, desamores maiores do que o contrário, em constante procura, bebedor em excesso de poesia, música, natureza e pouca gente.   vou passar por aqui (vida) pisando mesmo a sítio onde vivi, com mal afamados credores de vidas inglorificadas, ruínas e apodrecidas ideias de que fugi religiosamente em pecado, julgado aos olhos dos homens de deus, que não me domaram o pensamento.   de outra forma, não teria passado por aqui (vida), alguem teria passado com o meu corpo e os ideais que não os meus, eu teria morrido à nascença e agradeceria por isso, eternamente. 

“tristezas não pagam dívidas” exclamou. Fiquei sem saber se as dívidas se pagam com a tristeza e pensei: - Não pode, se não, não existiram dividas, já que me parece haver mais tristeza.do que divida, parece-me haver mais oferta do que procura, e uma coisa abateria a outra.   Numa outra perspetiva posso tentar entender que, a alegria, gere crédito para abater na tristeza enquanto divida, Parece-me um pensamento não disruptivo e quase conformado, Não creio na tristeza e na alegria, como credito e/ou débito/divida. Isto parece-me quase como a milenar mentira do castigo e do pecado, na tentativa mercantilista de ajustamento empírico do que não é experienciado. A tristeza paga dividas intrapessoais, como um autoflagelo estupido e sem sentido. É quase como justificar a tristeza como um não direito a estar triste. Eu sou triste. Mas eu não sou um triste. Sou um homem de contentamentos e descontentamentos. 

“… E quando te digo tudo, depois de eu mesmo ter decidido tudo dizer, tu queres começar tudo de novo outra vez, temendo que tudo não seja afinal tudo o que querias saber, já não há atalho que se faça, tudo foi feito e já estou no meu caminho, sem retorno. Afinal tu, não querias que eu te dissesse tudo, quem queria tudo dizer-te era eu, em toda a minha alma. Tudo é: - a minha essência – e não os factos que catalogaste: - ser tudo - …”

Tudo é verdade. Mesmo quando o não é, há uma altura em que uma mentira é verdade. Assim sendo, entendo que o poder da verdade é infinito, e destrói todas as tentativas que façam parecer não ser, a verdade uma verdade.

" ... Já é mais do que madrugada no país de onde vim. Aqui, ainda o sol se põe dentro do mar e as poetisas esperam a inspiração que lhes pode valer um sono em sossego. As ruas não estão desertas nem povoadas. Tudo é final de dia, e nos finais de dia, não existe nem dia, nem noite, nem luz, nem penumbra. Nos finais de dia existe acumulado o tempo e o poder da noite, existe a melancolia descansada no balouçar de uma cadeira, e o cheiro a flores na varanda de onde avisto o céu esmorecido. Sinto as mãos e os pés mais grossos com a idade e, os invernos longe da aldeia já nem os lembro. Longe da terra que devora a minha mãe. Longe do meu país, sem pai, que no meu país se tornou esta cidade. Oiço em murmúrio as ladainhas das poetisas que esperam que o mar lhes traga os seus filhos. Se não vier peixe não importa, que isso é dor deles, a dor delas é abraçar os seus filhos de mar. Já é agora menos do que dia, a madrugada está mulher feita e bela. Vou adormecer antes que não tenha tempo para...