Cardílium

A melhor forma de não me enraivecer com as datas em que dizemos estas barbaras palavras acerca de realizações, resoluções ou as minhas decisões são: - é o silêncio -.   O silêncio impede-me de dizer três dúzias de obscenidades vernáculas acerca do tema, que mais tarde me viria a arrepender e, a continuar tudo na mesma. O silêncio nem tem muito a ver com arrependimento, porque não me importava nada de me arrepender se isso mudasse alguma coisa, mas como não muda nada, só perco tempo, arrependo-me e, nada muda.   O pior. Esta maldita época de resoluções, realizações e decisões, tem o condão de ser epidémica, viral e catártica. Ainda pior do que pior, pega-se a pessoas que amo, e parece-me que as palavras que dizem e as letras que escrevem me soam a desconhecido. Horrível.   Realizações? mesmo as de cariz sexual, não são coisas que me entrem, e eu que gosto tanto de amor aos rebolões.   

“… sim, disse eu sem me afastar do livro que tinha entre dedos e da Joan Baez que se ouvia roufenha em fundo da sala.   Mantenho uma próxima distância que me defende do que me separa afinal de toda a gente, e o que separa toda agente igualmente de mim.   Gerir distâncias e proximidades é um exercício que mais de cinquenta anos de vida me instruiu ser o mais sensato, para as diferenças que mantenho de mim mesmo. Como posso eu comprometer-me com viagens, jantares, relacionamentos com mais do que horas de pré acordada data e hora, se nem eu mesmo sei, se quero ou me apetece, proximidade ou distância.   Está em parte explicado a ausência de proximidades na minha vida. Está assim explicado em parte também, a presença da distância da proximidade na minha vida. Parece complicado, dúbio e demente, mas eu entendo-me muito bem.   A distância da proximidade ou a proximidade da distância? É isto …”

entre todas as palavras que afasto do horizonte, há uma que me enche de todos os sonhos - amizade -  ... quão raro abraço me fere de amor.

Declaração da inocência de amar   Amar é inocência, escândalo e risco, Prepotência, mundo incendiado, revolucionária vontade de abater todo e qualquer inimigo do amor.   Amar, é declarar-me inocente a esvair-me de sangue por ter matado o meu outro eu, à obediência de amar.  

Ana, Aninhas, no seu olhar cabe todo o carinho do mundo, o seu corpo terra e semente agregado de amor latente, os seus lábios, vento e abraço constante, esquiva e celestial, toda inteira num diminutivo que nada diminui, toda inteira numa pequenez que acrescenta e engrandece, menina mulher feita de alegria.     Toda e inteira. Aninhas feita de Ana.

“… não é o caminho que escolho percorrer o que calcorreio. São mais as vezes que o caminho me escolhe a mim.  Como na vida, sou mais escolhido do que escolho, até porque as escolhas não são o meu forte, pelo menos as boas escolhas, em geral, ou geralmente, não as faço boas, mas refaço-as a cada vez que me reformulo e questiono se são as noites que escolho, a vida e o caminho que me percorre …”

A confortabilidade, o preconceito e a dissemelhança.   Tenho pensado, equacionada, dissertado, “introspectado”, analisado, verificado, observado, ficcionado etc, acerca desta coisa de me sentir confortável acerca do preconceito, mais propriamente quando estou no “meio dele” e a dissemelhança verosímil do mesmo.   Exemplo: Não tenho nenhum tipo de preconceito homofóbico, de género, escolha sexual, religião, racial etc, no entanto eu, e outros que observo e verifico com atenção, de tanto querer (mos) ser (mos) aberto (s) de espirito e mente, quase tenho / temos tiques e, passo / passamos a ser uma coisa que não sou / somos, estou / estamos a ser preconceituoso (s) com o exagero de querer / querermos ser solidário (s) com uma dissemelhança que não precisa de solidariedade nenhuma, devido á normalidade da diferença. Não há nenhuma anormalidade em ser díspar.   Na verdade, esta coisa resolve-se de uma forma simples. Gosto de pessoas, só isso. Não tenho os mesmos comportamentos, não tem mal ...

quando te dou as minhas mãos, os meus dedos, o meu peito todo, o meu sorriso, o meu acordar, devolves-me a certeza de ser mais alma este frondoso embalo de desejo e saudade, que meras presenças ensaiadas, que teimam em ser o infeliz disfarce com que me adorno de vida.  

" ... sem que o olfacto de toda aquela multidão me encantasse, lá ia eu resistindo na esperança que as bandeiras ganhassem a liberdade do delírio de quem governa os destinos desta massa ordeira, até me parece a mim próprio que não lhe pertenço, tal é a cegueira colectiva deste povo, nesta época de engano desenganado pela vida, e lá me associava eu, dia após dia, aquela marcha cada vez menos colectiva da liberdade, aquele pedaço de mim comunitário e despertencente ..."  

Querer inexistir faz-me estar onde não sou, conversar com palavras em desuso, palavras em que não creio por mais do que um mero beijo.   Inexistir, faz-me ser noite solidão em multidão gentia.   Inexistir, faz-me esconder as palavras que me ferem.   Inexistir, faz-me sentir despertencente nos sítios onde escolho pertencer em bocados de tempo, com mais de mil desculpas desacreditadas de mim mesmo.   Inexistir, mata-me mansamente a esperança, fico menos vivo e mais solitário, do que se sozinho me encontrasse abastando-me.     Inexistir, faz-me até esquecer que a música me veste a alma e, quase me deixo prostituir por acordes de poemas inexistentes, em mim homem - dilacerado e ausente -.   Inexistir, faz-me sentir uma puta, que às putas eu tenho o maior respeito, porque são, porque existem.   O que sinto de mim, é não ser, tal como as que fingem ser.  Inexistentes.

Um poeta não se substitui por outro poeta, um poeta com outro poeta, passa a ser poetas no plural. Cada poeta pode ser uma sílaba, uma intenção, um declínio, uma verdade, uma pretensa conjectura, uma avenida com bancos ocupados e arco iris rasgando as arvores, pode ser uma revolução ou a invasão do mar na terra. Pode ser o que quisermos que seja, que não há entendimento adequado ou vinte valores em aferida criticidade. Cada poeta é a liberdade construída por ideias em desconstrução.

nada, é tudo em todo o que excluso, no que foi, no que fui.

nenhum amor me recorda ser amor, todos os amores são amor

Perspicaz é quase inteligente

No ventre nasce a vida que as palavras geram, os ais com que escuto a madrugada, o sorriso com que encontro os teus braços, as tuas sôfregas passadas, o jardim onde me sento em finda madrugada a ler os poemas que desgostoso deito ao rio, a tortura de não saber desenhar poemas e amor, as lágrimas encravadas nos olhos cansados, na verdade, as palavras com que tento adornar este sufoco, nunca são verdadeiramente explícitas.   Ser poeta em palavras é: - o dom máximo no mínimo de pessoas - Ter alma de poeta é: - a tentativa de entender a incompreensão -   No ventre, a canção ganhou forma a as palavras diminuíram-se na cadência.

... ergo de mim o dia, final de ano, inicio de mês ultimo, em celebração dolorosa de decisão da vida a apunhalar traiçoeiramente a morte, lenta, sonolenta, entardecida. extracto de seis de Dezembro de outro século, em suada madrugada ...

De cada vez que te visito, não te visito, revisito-te, e em cada revisitação, aí sim, visito o que em ti há de novo, visito a metamorfose dos dias, toda a desilusão que a ilusão te dá, o abraço adiado e as vezes todas em que a saudade se alberga silenciosamente nos nossos peitos, enquanto dedilho as cordas da minha viola, sem ordem de partitura, num indelével improviso desprovido de pensamentos ou quimeras. Em fundo oiço aconchegante: Walk On The Wild Side    

O natal para mim é: .- não natal - podia despejar por aqui em apetecido vernáculo um chorrilho de dissertaçoes acerca da época, mas na verdade, resume-se a isto, não natal, com tudo um que um não encerra de recusa participativa blá blá blá blá, que no fundo é o que se ouve por aí, blá blá blá blá ... etc.