Cardílium

Felizes despertencentes, convictos poetas de abril e das primaveras.

Humildade será sempre uma qualidade não arrolada à arrogância de o ser.

Ainda durmo sob o sonho de aroma a cravo!

... sabes continuei eu, não me parece que hajam seres estúpidos. Há sim seres que acumulam deficiências de observação acerca da boa convivência humana e, não demonstram esse défice hoje e amanhã não, são-no tão plenamente, que me parece um traço de personalidade, mas não o é, sou eu provalvelmente a observar mal a cadência certa das atitudes e opiniões. Não é pré-conceito meu, é pura e genuína observação. Tenho esta dúvida tão certa acerca do André ventura.

Não quero, não me apetece, não tenho tempo de me dar a conhecer outra vez, sinto pouco interesse em conhecer pessoas, e o mesmo interesse tenho que pessoas me conheçam a mim. Sou desinteressante, mas também me maça mostrar o interesse que ainda posso guardar. Interromperem o meu silêncio é: - como deitaram-se na minha cama e eu continuar sozinho - Tenho um casaco pesado, que me suporta a tristeza e o contentamento. A tristeza dá-ma o mundo, o contentamento dá-me os pássaros, as árvores e as flores. Para mim não desejo nada que não seja querer.

Um milhão de palavras não mudam coisa nenhuma, já experimentei e ficou tudo na mesma, já uma atitude pode solucionar-se nas palavras.

Perco-me nos corredores intermináveis dos raciocínios que me levam à visceral elevação das madrugadas.

É como baralhar os elementos, a terra, o ar, o fogo, a água, a confiança, o desejo, a paz, a igualdade, a liberdade e a esperança, nada por mal, nada ao acaso, nada por nada ser, a minha casa é onde prendo as minhas amarras do abismo, respiro e adormeço na essência que me une ao silêncio e, assim me fundo no desentendimento do sonho.   É como baralhar os elementos e ir a jogo.

Não sei se gostava de ter pensamentos normais porque não sei nada acerca da normalidade dos pensamentos.

Cheiras a estrelas quando o sol te acorda, Rosa.

A lua cresce em forma de baloiço, o sonho adormece o desassossego, deuses, demónios e lamentos, ruelas entre os dedos, moinhos a assobiar às estrelas, peixes azuis no tejo, o vento a rasgar as árvores, a poeira solta no peito. Admiro cada árvore, cada vénia que o rio faz ao passar, a solidão, o lençol manchado de vazio, a madrugada plena do prazer de nada, sem nome, sem olhar. sedenta da vida que a assola.   Só a fome é farta.

Todos os medos, sorrisos, cheiros, cegueira e amarras são - poesia -

Há casas felizes por fora que se adivinha terem um cão, crianças, instrumentos musicais e o advento da vida. Há casas feitas de pessoas, de abraços firmes e renascidos de dias largos de tempo. Há casas. Há a casa. Há o cheiro que transborda a quintal de cores e futuro. Que maravilha, a tua casa!   Pintura de Angela Pessoa

Todos os que me partiram são património.

Todas as madrugadas ambiciono retomar à inocência, sentir-me extasiado num prado verde repleto de folhas caídas de Outubro, sentir o rio que se queda de aqueduto em aqueduto, de açude em açude.

Escrita cardíaca e desenfreada, recolhimento da música e do silêncio, construída por enclaves onde o sol desvirginda a luz, o cheiro rasga o nevoeiro da poesia, e a serra e o mar desordenam a ordem das coisas.   Escrita cardíaca que me sobra do coração.

Naif, a complexidade elaborada da consciência da simplicidade.

A ambiguidade da minha existência é o perímetro da alma.

Acreditei em Abril. Acreditei mais em Abril do que em deus. Acreditei que ao povo seria distribuída a liberdade, escola de acesso igual para todos, saúde em partes iguais, emprego de justa remuneração. Acreditei nos jardins coloridos de crianças, de velhos de sorriso cheio de vida, de jovens poetas e canções a dançar nas ruas da igualdade. Acreditei e não quero desacreditar. Gosto desta loucura de negação. De outra forma, só a morte me aliviaria deste sonho de Abril, ser uma promessa incumprida.   Acredito em Abril no peito de quem me abraça.

É a democracia que é filha da liberdade e não o contrário, porque castrar a liberdade em nome do angulo de onde se vê a democracia, fizeram-nos vários, e é dessa demagogia que vive o Sr. Ventura, raios o partam.  Liberdade, a mãe da democracia.