Cardílium

O sono esta noite não me adormeceu, O meu corpo repousado pernoitou com a lua, Acordado, E eu às voltas com a saudade, Adormecido e despertado.   Aos primeiros raios de sol, Lavei os olhos com o cansaço, Abracei a chuva, Que me espera com o dia, Na noite já acordada.   Deambulei pela cidade, Sem luz, Sem alma, As máscaras na face de quem passa, Não me sorriem, nem me abraçam.   Bebo um café quente, Sempre o café, Que me conforta, Da noite já esquecida, Num dia que não tem norte.

O sol brilhante embacia os meus olhos. Não te vejo. Não te sinto. As palavras são meras letras amontoadas sem sentido, quase que me sinto alienado, esta loucura é equacionada, com um: - será que estou mentalmente são?   Entra-me pela alma adentro a minha verdade e a tua, sabendo eu, que não existem duas verdades para a verdade, questiono as palavras que silencio.   Mil vezes pensei em morrer desta vida descontinuada e, mil vezes regressei pelo sentido que queria que as palavras tivessem. Perdi sempre. Perdi-me sempre na floresta do meu entendimento.   Também ganhei. Ganhei na solidão que me enche, ganhei-me nos luares que decifro, ganhei-me nos acordes que dedilho, ganhei-me no desentendimento das palavras no condicional, ganhei-me no entendimento transumano, ganhei-me em humanidade, ganhei-me nos abraços dos amigos e na selecção natural, feita pelo entendimento do sentido das palavras.   Não existe uma mentira e uma verdade para a verdade, não existem duas verdades para a verdade.

“Foi no último dia. O último dia do mês. Seria o primeiro dia de um último por anunciar. O mar plantado depois do pinhal, uns acordes entoados, a pele tocada com pele, e as nossas almas arrebatadas.   Tivemos um rio, uma nascente, noites de nevoeiro e gelo que derretemos de corpos dados. Tivemos um castelo erguido que nos albergou, mas nunca alcançámos a paz que a paixão retirou. Existiu sempre em nós, um “fora de tempo”, um “fora de horas”, uma anormalidade seduzida e uma vida fora da gente, e, gente.   Fora de nós existiu a impossibilidade da fusão das almas. Não cresceram as manhãs com cheiro a café, e as gargalhadas palermas avizinhadas de nada, e não floriu o “querer-bem mais do que bem-querer”, o conforto do abraço e a intimidade criada, não foi sequer semeada.   Entre nós existiu, existe e existirá, o afastamento adiado da alma, o último dia e os corpos suados de nada. Depois, tudo será desdito por percepções anormalmente díspares e expresso em palavras diferentes, não entendív...

Nunca entendi os humanos ou nunca fui entendido. Já o mar, a lua grande da noite passada, o vento, o som da bicharada no mato, o desfiladeiro, o rio e a imobilidade da paisagem entendem-me, como se de mim fossem, prolongamento.   Os mais gostados pelo meu coração e os amigos que partiram, não compreendem o meu fascínio e a minha alma. As paisagens salpicadas de natureza, a perfeição de cada folha ou grão de areia, pertença do seu local e não a outro lugar qualquer, não me falham.   Já a humanidade despertence-me cada vez mais e existe a forte possibilidade, de um coração sangrar no esquecimento, de por quem o meu coração sangrou.

Descubro-me ou identifico-me com o que descubro? Leio o que possuo e por isso me descubro?   Não. Sim. Procuro e encontro, Porque somente descubro, O que detenho!

Posso ser a chuva no teu choro, A melodia e o encanto,   A parecença com a madrugada, A gaivota e o mar brando,   Na areia que marca os pés, Escrevo a direcção e o rumo,   Posso ser o farol que te falta, O sal, a brisa e o pranto,   Posso tudo e nada posso, Num dia que é só feito de um dia.  

Soltam-se pedaços de Outono fresco dos teus olhos, A erva seca definha como o fim de tarde, Agora as noites vão ser mais noite, E os dias divididos pela madrugada feita mãe. Acordo breve, As folhas das arvores acenam para o chão, E de dentro dos teus olhos adivinho que se soltarão, Frescos pedaços de Outono.

Não será meu instrumento esta vida, Mais do que me modificar e transparecer, Os outros, São os outros, E eu deles, nada sei.   O que dos outros oiço dizer, Não entendo, Não oiço.   O que dos outros vejo fazer, Não concluo, Não vejo.   Estes meus anos plantados de vida, Explicam que não conheço ninguém, Não sei nada acerca de gente, E pouco me surpreende, O pouco que não sei.   Por vezes, até as raízes da minha árvore desentendo.  

E disfarço-me, E escondo-me, E enfrento-me mascarado, E o corpo rompe, E a face mostra, O que eu quero distante. E o medo dita, E eu não obedeço, E a raiva range, E eu não cedo, E faço por ser, E o corpo rompe.

Acabou a estrada e eu não quero voltar para trás, Neste caminho desconhecido de atalho, Acreditado de destino.

Os teus olhos não precisam de palavras porque a tua boca contempla em cada olhar o silêncio,   E, em cada olhar, E, em cada silêncio,   Mais de mil palavras nos abraçam, Silenciosas e recheadas.

O arco iris é a recompensa dos elementos discordantes, A chuva desafiou o sol, O sol rasgou o céu meigamente, Não destruiu a chuva, Convidaram-se, E unidos embelezaram o dia, Abraçados.

Ver-se-á o resultado do capitalismo nas marcas e nos modelos que alienam o pensamento, no imediatismo do ter, pensando que se é.   Ver-se-á o resultado da devolução da miséria ao povo, quando o povo se alastrar, aos olhos de quem olha para o povo como povo.   O analfabetismo de quem sabe ler e não lê, ver-se-á após a distracção de não olharmos para quem nos subjuga. Devolva-se a poesia às ruas e as canções aos paredões. A canção é uma arma e a poesia uma bala,para quem nos quer apagar …

Rabisquei uma flor, Uma gaivota, E a paz segurada num sorriso, Sobrou o ódio. Sobrou tudo e restou nada.   Já dancei com mulheres, Irmãs do meu igual, E na escola, Na cadeira junto à minha, Deu-me a mão o irmão que a minha pátria acolheu.   Desenhei olhos negros, E belas mulheres, Defendi habitação e igualdade, Pintei de escuro o racismo, E ergui o punho pela liberdade.   Morremos todos mais um pedaço, Sem desculpa ou ajustamento, No nome que tem a palavra, Assassino, Porque nenhum profeta desenhou a guerra.   Porque em nenhum lugar foi construído, O lugar que jihad executou, Pela paz, Pelo direito, Pela vida.

Enfrentarei todo o sal que os meus olhos desejarem deitar, Todo o mar e o universo, Hipotecarei todas as recordações do teu berço, No teu andar pelo mundo, E em todos os teus sonhos adormecerei, E em todas as manhãs saberás que estou a teu lado, Como todos os dias, Por toda a vida.

Sonhei que as prisões se tinham aberto nos corações de quem olha para os iguais como diferentes.   Sonhei com reciprocidade do abraço entre a gente. Entre gentes.   Sonhei com uma linguagem universal e as mãos dadas sob as lágrimas.   Sonhei acabar com o capital, com a religião, e, plantar flores no peito de todos os seres.   Despertei ! No mar abundava uma tempestade de razão em cada ser, como se fossem os únicos habitantes do sonho.   A paz ficou adiada por pensamento indeterminado.  

Se até as pedras falam e sentem na voz de Torga, Como podem os meus pés não se cansarem deste caminho, deste vale prometido que é a vida, desobrigada de paraíso?   Se até as pedras choram nas encostas que gemem inverno todo o ano, Como pode o meu peito ser flor em Setembro, mar em Janeiro, e luar de quando em quando?   Nas doces cascatas de cheiro a giesta vivo mais um pouco, que a amanhã voltarei e ... serei o louco.

Morro por dentro de uma forma quase imoral numa procura de réplicas e contradições emocionais. O pensamento é anti-inimigo da minha decisão. O chão salpicado de folhas amolecidas silenciam o meu caminho. Os beijos desprendidos prendem-se de recordações parcas e soltas. A minha aldeia está cada vez mais sossegada e fascinante. Jorra nesta esta época do ano a saudade. Geme das pedras que forram a montanha e dos olhos dos que abalaram depois do verão. Sangra das bocas de quem fi ca e do sossego da lenha no telheiro arrumada para o inverno, que já faz frio mais a norte.   As estações são como as contradições perturbantes do espírito. Nunca se ajustam, jamais se encaixam, ou satisfazem. São como um rio que nunca desagua. Como a trovoada que se adivinha. O pôr-do-sol adiado, ou uma gravidez inexistente, no compasso biológico de uma mulher descontente e infértil. A infertilidade é o que nos magoa. Não sermos pródigos e plurais é o que verdadeiramente nos castra sob forma de adormecimento. Nes...

Esse abraço que me juras quando por mim passas, Rebenta em mim como uma nascente, E dos meus olhos choram sorrisos que nem reparas.   Os meus olhos, Abraçam-te quando te olham, Os meus olhos gritam-te beijos em enxurrada.   E esse abraço que nem sabes prometido, E essa ausência que nem sabes pressentida, São em mim e nos meus olhos,nascente de vida.

A poesia explode e faz-me arder, Como labaredas em que me decifro.   Em palavras descondizentes, Que anunciam pedaços de mim.   Viva é, de entendimento e súplica, De amor e desgraça.   De florestas e de vento, Como igrejas decoradas.   De colares de flores com que me enfeito, E as palavras são as lágrimas que devoro.   Os sorrisos que embargo, As vontades com que me impeço.   A adequação do que não sou, E a verdade que me rege o pranto.   A poesia é uma arma carregada de futuro!