escrevo o que me resta

Quando já nem o sal brota dos meus olhos,

Nem as palavras se cravam,

Ou sangram no meu peito.

 

Quando já nem as rosas perfumadas se desprendem,

Nem o jardim se enche de primavera,

Soltam-se apenas agrestes as palavras

                                                         porque tudo o mais, morreu.

 

Tortas estas linhas direitas onde navego,

E com que escrevo o que me resta,

Sobram-me os abraços em sorte,

                                                         a vida, depois a morte,