Impossível primavera

“… a primavera não é mais bonita que outra qualquer estação, nem mais feia, nem mais perfumada, nem mais iluminada pela lua. A primavera é quando o tempo me começa a escassear no prolongamento dos dias, nas noites que minguam, em época que sobra e me falta.  

 

É física a minha primavera. Visceral. Caminho de um sentido só de sentidos. Amena. Desentendidamente em guerra com as nuvens carregadas de isolamento. É a antítese metafórica das palavras que broto á terra, para colher nunca.

 

Autobiográfica? Impossível! Impossível autobiografar quando não sei qual delas sou. Se primavera, se as outras não primaveras … “