Memória

Já não lembro o cheiro da tua pele e, nas tuas mãos, já não recordo as minhas, não que a saudade se tenha suicidado, que não se mata de amor o amor, nem falece de vida a vida.

 

Os dias são memórias, ora raras, ora violentas de realidade que se fundem e esfacelam no que se chama destino. 

 

Destino, são raras brisas perfumadas de saudade fresca e melancolia.