Abril de dois mil e dezanove sem Abril

dias tão tarde se fizeram poesia,

mais do que os dias,

mais do que vidas,

mais do que tudo sofrido e preso,

abril demorou e pouco se vê por aí,

e já se ouve que antes era melhor do que agora,

e os pretos e os brancos,

e os homossexuais e os outros,

e a diferença,

e a violência,

e abril mudo,

calado,

sem voz,

porque a esquerda já é moderada,

e a direita abençoada,

e as ideias já não sustentam os ideais,  

e os poetas já não se leem nos jornais,

e não há pão como havia na rua da padaria,

e apenas se ouvem roufenhos uivos do velho que morreu sem que abril se afinasse e transformasse em abril.

e se não foi,

já não será,

que todos estão reunidos na mesma mesa sem convite à liberdade.