...mais tarde
... mais tarde, mesmo antes que todas as papoilas se colorem de rubro, as acácias deixam todo o seu odor ser em mim, um endeusado sentimento de bem estar edificado.
Todo o céu de fevereiro se contorce desejoso que a melodia se confunda com aqueles acordes maiores do embalo dos teus lábios, junto ao mar já tardio, de um mais um dia, que já é noite.
Repouso a saudade da mistura que me envolve a alma.
Mais tarde, mesmo antes que todas as papoilas se colorem de rubro... mais tarde.
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