Homem

O homem entra na noite esperançado de encontrar flores que o reconheçam.

Em alguma loja antiga as ruínas cuidam das flores.

Flores órfãs. Flores de existência soberba e sem canteiros onde pertencer.

O homem pára. Esconde-se da viuvez de saudade.

Limpa a lágrima que lhe cai segurando-a.

A guitarra roufenha estala acordes que gemem o caminho que lhe falta fazer.

As flores, as ruínas, a orfandade da viuvez da saudade.