Não sou a perfeição que dizias ver em mim

Não sou a perfeição que dizias ver em mim.


Sou somente a pele queimada pelo tempo, a miséria fecundada de passado, a tristeza misturada com as noites de cheiro a álcool e a tentativa de fugir daquela rua de mulheres com decotes distraídos, onde atraca a fadiga e o sossego de Marraquexe.  


Sou tudo que me escreveste, a minha própria masmorra, o val de mar furado e o regresso à cidade, depois de deixar "malmequeres" na campa que te perpetua.

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