Figos secos e aguardente

Entre a nova madrugada e a velha discussão,

o meu corpo já nem cede,

habitou-se aos aromas cálidos e desenxabidos sem perfume,

já não há primavera nem abril,

nem descanso,

nem poesia,

e ninguém é de esquerda ou todos são de esquerda,

desconvictos,

desconhecedores do engenho e da revolução.

 

Sobram as os figos secos, um copo de aguardente e o afago morno do vento na planície.