Cardílium

  ".. É uma questão filosófica, disse. Há palavras cheias de olhar. Olhares abastados de palavras. Palavras cegas pelas palavras. Olhares cegos de ver.   Ambos os conceitos não são estanques, ambos são voláteis.   A poesia são as palavras do olhar. 

Continua nessa demência mais do que enlouquecida de silêncio e noite.   Esquecerei toda a embriaguez irracional com que me presenteias quando me desfaço do que sou para te abraçar.    Lembrarei todos os goles de beijos que saboreei e de todos os poemas que construí sem que os relesse antes de te os enviar.   Sim, plantei a loucura num vaso na minha varanda, tão boa semente lancei que mesmo sem rega-la, floresceu viçosa e rebelde, espalhando-se pela pele, corpo, olhos, mãos e boca.    Continua nessa demência mais do que enlouquecida de silêncio e noite.        

A tristeza não tem lágrimas, tem apenas o sufoco da saudade e o colorido longínquo da recordação.   A tristeza é metade de dor e outra metade bem pesada de amor.   

Estes campos parados de noite e descanso, fazem-me sossegar neste respirar solitário de me sentir em harmonia com as estrelas que me fazem companhia. Gosto da calmaria da lezíria em noite de arco-íris que nascerá pela manhã. 

Canto uma cantiga antiga que diz: - a gente vai continuar - e, andando de canção em canção, percorro a saudade desordenada dos teus cabelos, na lembrança do perfume da tua pele.   Revejo a madrugada do rio que nasce e fumega, e o frio que agasalha as nossas peles nuas nos bancos quentes do namoro no nosso carro.    Recordo a serra em cada curva do regresso a casa, e os mil pensamentos castrados na torre geométrica do castelo que nos acolhia.   Recordo a cantiga, a canção e o embalo desenhado no: - enquanto houver ventos e mar -

Esta noite se quiseres eu quero.   Podemos saltar do mundo e voarmos pelo céu.   Podemos apanhar a brisa que se dirige a sul, que a direcção a mim não me importa, se quiseres ir, eu quero.   Podemos olhar os astros e decifrar o universo, se tiveres tempo, eu o tempo sou.    Podemos pensar em todos os sonhos esta noite  ...  que esta noite eu quero, se quiseres.    

As flores não têm rua nem cor, têm nos olhos o tempo dos amantes e o amor, da cor fazem o perfume, e do perfume a sua rua.    As flores nao têm palavras, têm bordado a simplicidade de admirar.